Полковник — ему 78 лет — мне всегда говорит — наплюй. В смысле — на женитьбу. Его постоянно женят. Он уже научился отбрыкиваться. Его на пироги и солянку фиг возьмешь.
Правда, однажды соблазнился на крутой бюст и глаза с поволокой. Там все как водится — ручка с сигареткой на отлете, чулочки со швом сзади, туфельки на каблучках... Пудель на поводке. Никаких кроссовок.
Поэтому гулять приходилось по ровным шоссейным дорогам.
Ну почти ровным. Чтобы углубить знакомство. Полковник от раза к разу все зрел и зрел . Как груша.
И готов уже был свалиться в пропасть брака. Но — отвело. Сейчас даже сам себе удивляется — и зачем ему была нужна какая-то тридцатилетняя профурсетка? А тогда глаза на лоб от страсти лезли . От приятности предчувствия. Но не срослось. Из-за несчастного случая.
Тогда прохладно было — осень все же. Климатические условия у нас обычно промозглые и мокрые. И Полковник , не раздумывая, под свои крутые джинсы поддел теплые кальсоны с начесом.
У него со службы еще остались. Почти новые. Единственный дефект — с желтыми разводами по всему полю. И особенно спереди. На голубом фоне.
Это он ошибочно кальсоны с наволочкой постирал.
А она, зараза, линючей оказалась. Но не выбрасывать же хорошую вещь? Тем более — кальсоны вещь интимная. Не для просмотра. А для тепла и уюта.
Вот , значит, гуляют они по асфальтовому покрытию. Она каблучками завлекательно стучит, пудель-дурак поводок грызет. Дог чинно желтую прессу вычитывает, Полковник о ракетах средней дальности увлекательно рассказывает. Идиллия...
И надо было идиоту на мопеде случиться. Коварно вынырнуть откуда-то. С треском, дребезжанием, бензиновым выхлопом и завлекательными близкими штанинами. Пудель просто закашлялся лаем. На месте.
А Дог — рванул. Не вынесла душа. Решил разом разобраться — и с мопедом и с всадником. Молодой был еще.
Понятно, что Полковник эту попытку обязан был пресечь.
Первые сто метров он упруго бежал на поводке. Стараясь выглядеть молодо и красиво. Как бегун. Спринтер. Ну или стайер. И это почти получилось. Если бы не досадная колдобина на пути. Вот все могут испортить наши дорожные службы. Даже личную жизнь.
Полковник на всем ходу влетает в эту колдобину, оступается, падает плашмя — но поводок не выпускает...
Крутые джинсы возмущаются условиями труда. Пуговица на ширинке уходит в бессрочный отпуск в ближайшую лужу. На курорт, значит...
Джинсы тоже делают свой выбор. И отнюдь не в пользу Полковника. Они его нагло покидают.
И он крепко вцепившись в поводок целеустремленно подскакивает на неровностях асфальта на животе в одном белье. Тащится на поводке , значит. С хорошей скоростью.
Пытаясь не отстать от возбужденного Дога.
Хорошо, что дурак-мопед юркнул в какую-то калитку. И Дог ошарашенно остановился. И увидел содеянное...
Оно было печальным. В грязевых разводах верхняя часть Полковника, но без особых повреждений. Только ссадины.
И хорошо сохранившаяся нижняя часть — в мокрых и грязных кальсонах. С хорошо заметными разводами. И даже аккуратным пятном . Там где оно и подразумевается.
Потом опять же была полная идиллия... Дама охала, постанывала, отирая платочком пострадавшее лицо Полковника. Джинсы принесла... Пуговицу отыскала.
Но нервно косилась на эти разводы...
"Это ж я потом догадался, что она подозревала у меня энурез... ну... что ссусь , значит... Что ж я, должен уверять , что вовсе и не ссусь? В смысле — в кальсоны?
И вообще, я сам ее бросил... а то думает она видите ли... Чулочки со швом... каблучки... тьфу...
Не ведись ты, мужик, на них... сплошное лицемерие... Кальсоны они , видите ли не видели...
А что? Хорошие... с начесом... Я их потом еще постирал и носил. И сейчас ношу... Пусть других человеками делают... Нам без надобности...
Автор: Ингвар Коротков
