Август, тепло, часов одиннадцать утра.
В проходном дворе на скамейке лежала женщина, рядом с ней сидел мальчик лет трех, смешной, глазастый.
Я подумала, может, стало плохо, но, подойдя, увидела, тетка спит крепким пьяным сном.
А мальчик сказал:
– Тетя, не надо милицию. Мама поспит, мы домой пойдем.
Судя по речи, ему было не меньше пяти, только уж очень маленький.
Я спросила, где они живут, и он махнул худенькой лапкой куда-то в сторону:
– Близко. Мама немножко поспит. Милицию не надо, тетя.
Он сидел рядом с пьяной спящей мамой, которой можно было дать и двадцать лет, и сорок, гладил ее по голове и смотрел на меня бесстрашно, готовый защищать вот эту маму от меня, от милиции, от прочих напастей.
– Ты есть хочешь?
– Мы скоро домой пойдем, я дома поем.
– А что ты любишь есть?
Он подумал и сказал:
– Я люблю сырки. И колбасу.
В гастрономе я попросила продавщицу сделать пару бутербродов с хорошей докторской, купила творожную пасту, бутылку воды и вернулась к ним. Тетка похрапывала, а мальчик все так же гладил ее по голове.
– Давай ешь.
– Тетя, у меня нету денег, не надо.
– Мне сегодня дали зарплату, у меня знаешь сколько денег сегодня – вагон и тележка.
– Так много? – удивился он.
– Честное слово. Ешь, пожалуйста.
– Не будете милицию звать?
– Конечно, не буду. Мама поспит, и вы пойдете домой. А пока поешь. Только давай руки вымоем, грязными руками есть нельзя.
– Знаю, в грязи живут микробы.
Я полила ему на руки из бутылки и вытерла маленькие ладошки носовым платком.
– Тетя, спасибо. Я вырасту и вам что-нибудь куплю. Вы конфеты любите?
– Не то слово – обожаю!
– Я вам конфет куплю, когда вырасту.
Я ушла. У меня свой сын. Своя семья. Работа. Больные родители. Куча проблем, решаемых с трудом и не решаемых вовсе. У меня своя жизнь.
Где-то прочитано, что избавиться от тяжелых мыслей можно, записав их на бумаге.
Ни фига.
У меня своя жизнь. Я не мать Тереза.
Что ж мне так хреново?..
Автор: Наталья Волнистая
