— Она маникюршей работает, в центре. Я к ней сегодня ходила, — и Валентина вытянула вперёд руку с красными ноготками.
«Маникюрша. Она работает обычной маникюршей», — думала Маргарита, глядя на пухлую руку Валентины, увешанную золотыми кольцами.
— Сходи, посмотри на неё. Умрёшь со смеху до какого дна он опустился, — продолжала щебетать Валентина, протягивая визитку с телефоном салона.
— Ладно, Валь, мне пора бежать, — Маргарита взяла визитку и, быстро встав из-за столика, вышла из кафе.
Вернее было бы сказать — выбежала.
Ей не было стыдно, ей было противно от того, что она опустилась до этого.
Она позвонила. Приятный женский голос ответил:
— Да, я Вас слушаю.
— Ольга, здравствуйте! Я бы хотела записаться на маникюр.
— Какой день и время Вас устроит?
— Хотелось бы в ближайшее время.
— У меня, по счастливой случайности, через час будет окно. Не хотите подойти?
— Отлично. Через час я буду у Вас.
— До встречи!
По счастливой случайности у неё было окно. А случайность ли это? Может быть, сама жизнь хочет расставить всё по местам, если у неё, у королевы Марго, как называл её муж, не хватает на это смелости.
Королева Марго. Надо же, а она уже и не помнит, когда он её так называл. Вернее помнит тот свой день рождения, когда произнося тост в её честь он сказал:
— Дорогая Маргарита...
Просто Маргарита, без королевы. Да, именно в тот день она перестала быть его королевой. Без объявления войны, без скандалов, просто королева Марго стала обычной Маргаритой.
Обыденно. Обоснованно. Ожидаемо.
Она подходила к салону со смешанным чувством любопытства и брезгливости. У неё был шанс посмотреть в глаза той, которая разрушала их семью. Хотя и семьи-то уже не было, но когда появляется третий, то он всегда становится крайним.
И была возможность оставить всё, как есть, подождав, когда он сам решиться сделать тот важный шаг, который уже мысленно сделал.
— Здравствуйте, Ольга! Это я Вам звонила час назад.
— Да, да, проходите, я Вас жду.
Маргарита села в кресло.
Напротив неё сидела и улыбалась миловидная, слегка полноватая женщина. Странно, ей казалось, что она будет моложе и красивее. Он всегда любил красивых и ухоженных женщин. Любил королев. А здесь не было ничего королевского, но было что-то, что располагало к себе и притягивало. Здесь была изюминка, которая каждую Золушку делала королевой.
— У Вас очень красивые руки, — говорила Ольга, принявшись за работу.
— Мой муж тоже всегда восхищался моими руками, — с вызовом в голосе, ответила Маргарита.
Ольга улыбнулась, не поднимая глаз. Она работала быстро, но аккуратно.
Её муж давно не восхищался не только её руками, он вообще перестал ей восхищаться. Это было не обидно и даже не странно, после прожитых вместе пятнадцати лет.
Он любил домашнюю выпечку. Всегда, когда бывал у мамы, привозил домой пироги.
— Запах пирогов, это запах защищённости, — говорил он.
А Маргарита не умела печь пироги. Вернее сказать — не хотела. Ведь когда женщина чего-то хочет, то у неё получится всё и не много больше. А пироги, это не для королев.
— А Вы умеете печь пироги?- спросила Маргарита, чтобы хоть как-то нарушить давящую тишину.
— Да, конечно, — оживилась Ольга.
И она начала рассказывать о том, какие пироги ей удаются особенно, а какие не очень. Смеялась над тем, как однажды на новый год напекла пирогов с сюрпризом, в один из которых насыпала перца. И надо же, этот пирог и попался её любимому мужчине.
Это был тот новый год, когда его отправили в срочную командировку. Маргарита печально улыбнулась, вспоминая, каким грустным он приехал через три дня.
Теперь-то она поняла, что ему не хотелось уходить из того дома, где он чувствовал себя защищённым.
Маргарита смотрела на женщину, сидящую напротив неё, и не чувствовала ничего, кроме благодарности. Благодарности за то, что её мужу попался именно тот пирог, который всё расставил по своим местам.
Автор: Кружево слов
