Зашел на пять минут, по делу. Поговорили. И вроде пора уходить, а я всё топчусь.
Развелись давно, у каждого своя жизнь.
Но почему же я всё не могу никак уйти?
Может, вспомнил те милые времена, когда начался роман, как мы гуляли по апрельской Москве поздним вечером, таял снег, но было еще прохладно, мы говорили о чепухе и целовались…
Может, подумал о том, что впереди лишь медленное увядание, тревожное одиночество, и лучше быть вместе, поддерживать друг друга, это так важно в жестоком мире, где никому ни до кого нет дела, и если ты заболеешь – никто не сходит в аптеку за лекарством…
Может, вдруг залюбовался ее порывистыми жестами, легкой усмешкой, босыми ногами; когда-то она серьезно занималась большим теннисом и в ее пластике остается стремительность, будто она готова в любую минуту принять мячик…
Нет, всё это было здесь ни при чем. Моё решение основывалось на куда более серьезном фундаменте.
Наконец, она спросила: «У тебя еще что-то?»
Знаешь, говорю, есть кое-что.
«Ну быстрей!»
А давай, говорю, снова будем вместе, а?
«С чего это вдруг?» – она даже замерла на месте.
Мне кажется, говорю, пора. Мы с тобой наделали тогда глупостей, наговорили ерунды. Но теперь мы стали мудрей и спокойней.
«И что?»
Давай, говорю, я останусь у тебя. Хотя бы на месяц. Понимаешь, очень жарко, я прямо извелся. А у тебя дома кондиционер. Прохлада.
Автор: Алексей Беляков
