— Это, знаете ли, не совсем честно.
Маленький Росток посмотрел вверх и изо всех сил уперся корнями в землю, чтобы стать еще выше хотя бы на миллиметр.
— Нет, ну разве это справедливо? — снова запричитал он. — Это какое-то недоразумение. И обман. И нечестно.
Старый Бук, рядом с которым возмущался маленький Росток, очнулся ото сна и посмотрел вниз.
— Что случилось, сынок? — проскрипел он.
— А ты не видишь? — снова разошелся Росток. — Это несправедливо!
— Я прожил долгую жизнь, сынок, — неторопливо зашелестел Бук. — Двести раз я сбрасывал свои листья. Двести раз я засыпал и двести раз просыпался, чтобы напиться свежей талой водой и снова пустить побеги. Двести раз я...
— Вот именно! — перебил его Росток. — Двести лет ты уже живешь и смотришь на небо, а я его еще ни разу не видел! Посмотри какой ты большой, и какой я маленький! Из-за твоей кроны я никогда его не увижу! Расту здесь в полумраке каком-то... Думаешь, это интересно?
— Я тоже когда-то был таким же маленьким, сынок, — спокойно ответил Бук. — И я тоже мечтал увидеть небо над собой.
— Вот! — обрадовался Росток. — Значит, ты должен меня понимать. Скажи, разве справедливо, что большие деревья заслоняют небо маленьким? Посмотри, какие у вас стволы — да ни один олень не сможет вас повалить, даже если он разгонится во всю прыть и будет весь день стукаться в вас головой. А мы, ростки, маленькие. Нам нужно помогать, давать нам больше света и неба.
— Чего же ты хочешь, сынок?
— Хочу увидеть небо! Небо хочу увидеть!
— Всему свое время. Когда-нибудь ты его обязательно увидишь.
— Когда? Через триста лет? Нетушки. Пусть лучше меня кабан съест.
На этом и закончился разговор старого Бука и Ростка. Деревья, вообще, очень редко разговаривают, поэтому следующая их беседа состоялась только через тридцать лет, когда Росток уже подрос и превратился в молодое, но крепкое деревце.
— Тридцать лет я живу в этом лесу и еще ни разу не видел неба! — недовольно пробормотал молодой Бук. — Я надеялся увидеть его хотя бы зимой, но когда становится прохладно, меня клонит в сон и я засыпаю, а когда просыпаюсь — надо мной уже снова зеленые листья стариков. Вы, вообще, спите когда-нибудь?
— Конечно, спим. Просто самые высокие всегда просыпаются первыми, чтобы...
— Чтобы побыстрее закрыть небо для нас, понятно... Я слышал, что у стариков с годами портится характер, но не думал, что настолько.
— Скоро, совсем скоро ты увидишь небо, сынок, — попытался успокоить его старый Бук.
— Ага, конечно, — махнул молодой Бук веткой, — впрочем, я уже почти смирился, что сгнию в этом полумраке. Конечно, нам же нужно уважать старших, даже если они на старости лет совсем сошли с ума и превратились в жадин и зануд. Конечно... Да-да... Ага...
Прошло еще двадцать лет и в один летний день, когда, уже повзрослевший Бук, захотел снова выразить свое недовольство, в лесу вдруг раздался страшный треск, который оборвал причитания молодого Бука на полуслове. Он принялся крутить своей редкой кроной по сторонам, не понимая — что происходит.
— Сынок, — вдруг заговорил старый Бук, — сегодня сбудется твоя мечта. Сегодня наступает тот день, которого ты так ждал. Сегодня, сынок, наконец, ты увидишь небо.
— Опять эти шуточки стариков, — недоверчиво качнул ветвями молодой Бук.
— Перед тем, как ты на него посмотришь, я хотел бы сказать тебе...
— Да хватит уже разглагольствовать! Каждые двадцать лет одно и то же, — перебил старика молодой Бук.
— Впрочем, ты сам всё поймешь со временем, — шепнул старик.
Он хотел еще что-то сказать, но треск повторился. Еще и еще раз, а затем слился в один сплошной оглушающий хруст. Мощный ствол старого Бука наклонился и, замерев на мгновение, будто прощаясь со своим лесом, плашмя рухнул на землю.
Ошарашенный молодой Бук долго смотрел на своего неподвижного отца, который лежал на земле. Его ветки были переломаны, обнажая светлую древесину, торчавшую во все стороны уродливыми осколками. Листья уже не трепетали на ветру, а свисали вниз безвольными, но пока еще зелеными ладошками. Через несколько дней они стали коричневыми, а затем и вовсе скрутились в трубочки и опали. Тогда молодой Бук посмотрел вверх и впервые в жизни увидел над собой небо. Место, которое занимал старый Бук, оказалось свободным. Сын с сожалением посмотрел на отца, а затем, собрав все силы в кулак, потянулся вверх.
Прошло еще десять лет, когда Бук выглянул из полумрака леса и, наконец, увидел то, о чем так мечтал — зеленое море его собратьев, а над ними — бескрайнее синее небо с белыми барашками облаков, плывущих по нему. Бук хотел сказать что-то радостное, но в этот момент солнце вышло из-за облака и он впервые почувствовал на своих листьях его жар. Он был уже взрослым деревом и вполне мог справиться с этим обжигающим светом, но даже ему на несколько секунд стало больно. И тогда он понял всё, что хотел сказать ему отец, но так и не сказал, потому что он его не слушал.
И в этот момент он услышал откуда-то снизу писклявый голосок:
— Как-то это не очень-то и справедливо.
Бук взглянул вниз и увидел там маленький росток. Ему было всего несколько дней — он трепетал от любого дуновения ветерка и солнце, направь оно на него свои лучи, высушило бы его в считанные дни.
— Эй! Это нечестно — закрывать небо маленьким! — пропищал Росток. — Я хочу видеть небо!
— Ты его увидишь, малыш, — прошелестел Бук, — обязательно увидишь.
Он еще шире раскинул свои ветви, сплетаясь ими с ветвями таких же взрослых Буков, которые, так же, как и он, когда-то пришли на смену своих старых отцов, чтобы, расправив свои кроны, давать тень и оберегать своих вечно недовольных детей от такого манящего, но пока еще опасного неба.
Когда-то и они лягут на землю, а их место займут Ростки, ставшие сильными деревьями. Каждый когда-нибудь увидит свое небо.
Автор: ЧеширКо
