Я люблю своего мужа. Но иногда ненавижу. То люблю, то ненавижу. Может, так бывает, может, я одна такая, не знаю.
Я когда-то мечтала, чтобы у меня был мужчина, с которым мне никогда не будет скучно. И мне действительно не скучно. Хотя это, конечно, не то, что я имела в виду. Вселенная, бессердечная ты сука.
Если я люблю, то очень нежно. Хочется подойти, потереться носом об его виски, расцеловать все лицо. У всех мужики старые уже какие-то, толстые, лысые, а мой красавец.
Ещё руки его люблю. Гладить, трогать. Родной мой. Верный. Хороший. Домашний такой. Как кот. Мы с ним до такой степени срослись уже, можем молча разговаривать.
А если ненавижу, то страстно. Навзрыд. Реально бесит, что он громко дышит. Громко же. Господи, оглохнуть можно. Отвернись. Дыши тише. Закрой окна, хватит меня морозить.
И все лицо его ненавижу. Каждую чёрточку. И ступни у него уродливые. И голос отвратительный. И в целом не айс. Убила бы, честно.
И вот так бывает, что вчера я его ненавидела, а сегодня опять люблю. Лицо хочется целовать и руки гладить.
Мы с ним оба чуднЫе, конечно. Я ему однажды сказала, мол, ты мне мало внимания уделяешь. Он чуть едой не подавился. Я, говорит, на тебе женился, хотя собирался провести эту жизнь холостяком. Аргумент. Я так-то тоже замуж не собиралась.
Помню, однажды я ему на Новый год, на его же деньги, купила в подарок мужской парфюмерный набор, а потом не выдержала, и подарила за три дня до праздника.
Одно время муж увлекся по каналу Культура сериалом про сурикатов. Реально сериал был. У них там у всех имена даже были. Ну, я так понимаю, все мужчины любят смотреть про животных. Иногда вместе в ним смотрела. А потом его срочно в командировку вызвали. Поглядывай, говорит, за сурикатами, что там у них происходит, потом расскажешь.
Я ему на следующий же вечер позвонила и спрашиваю, купил ли он мне уже подарок. А он говорит, мол, не знаю, что тебе покупать, а что ты хочешь? А я знаю?
И мы каждый вечер обсуждали потом, что мне купить. Так и не решили. А потом командировка закончилась раньше, чем планировалась, он приехал, а я смеюсь, мол, так подарок мне и не выбрали.
А муж засмущался. Есть тут, говорит, кое что. Не подарок даже. Так. Просто. Хм. Что же это может быть, спрашиваю. Ну, я это люблю, говорит. Сурикатов, что ли, спрашиваю. Точно. Фотографию купил на вокзале. Это, говорит, я, а вот этот, мелкий — это ты, похожи, правда? У нас до сих пор эта фотография в рамочке на книжной полке стоит.
А однажды, помню, за что-то ругал меня, рассердился, а сам мне цветы полевые в букет собирает.
Иногда, бывает, приревнует. Смешно даже. Но я потом два дня хожу добрая — добрая и улыбаюсь.
И плохое было, а как же. И ссоримся, и кричим. Однажды я била его полотенцем. Однажды он бил посуду.
Я у себя на странице постоянно, как поссоримся, его фамилию на свою меняю, девичью. У меня уже друзья не реагируют даже.
Я в интернете уже столько текстов прочитала, от лица мужчин, от лица женщин, всё они что-то выясняют, требуют, влюбляются, разлюбляются, сравнивают мужчин с книгами, составляют сексуальные гороскопы, а у меня всё это с одним мужиком уже столько лет, столько лет, никогда бы не подумала.
В то время Морена еще не писала, и Маргарита Булгакова советы не раздавала, и Аксинья Айская не страдала, поэтому я просто нашла такого же придурка, как я сама, и вышла за него замуж.
Наверное, мы идеальная пара. Идеальная пара идиотов.
Автор: Орешниковая Соня
