Старый Новый год
Я сидел на кухне и грустно мазал клубничным джемом тост. Тринадцатое января. Старый Новый год. Мне, как человеку непьющему и насквозь скучному, все эти праздники и даром не тарахтели. Денег нет, работы нет, семьи нет, – чему веселиться? Настроение сидело под плинтусом.
Тост был уже густо намазан джемом и я, слегка подумав, полил его сверху горчицей. «Вкус моей жизни, – подумал я, откусив кусок, и наслаждаясь горько-сладкой непоняткой, – забитая горечью сладость».
Звонок в дверь прервал мои размышления. «Кого там ещё…», – пронеслось в голове, и я пошёл открывать. Как был – в трусах и майке.
В открытую мною дверь ввалились друзья, окружённые облаком перегара.
«Не было печали…» – дурное предчувствие шевельнулось в животе. Друзья у меня были хорошие, но порой полные дебилы. Особенно пьяные. Я, когда «употреблял», был самым главным дебилом в нашей компании, но те времена для меня прошли, а друзья остались прежними.
– А ты чего это ещё не готов? – задал вопрос Дима, самый здоровый и пьяный из всех. – Мы же тебе «ватсапили», что заедем? На даче у Серого девчата уже всё накрыли: и стол и постель.
Вся пьяная гоп-компания дружно загоготала над столь остроумной шуткой.
Как-то профукал я это их сообщение и был не готов к такому, хоть и недалёкому (дача Сергея, он же Серый, находилось всего в десятке километров от нашего маленького городка) путешествию.
– Да не, я не поеду! – отмахнулся я от них. – Настроения нет! Вообще!
– Не принимается! – ухмыльнувшись, заявил Дима. – Хватай его, парни! – и двинулся на меня, расставив широко руки.
Всё-таки они были гораздо пьянее, чем мне показалось в начале и, недолго думая, с весёлым гиканьем, накинулись на меня. Я сопротивлялся и матерился изо всех сил, но три пьяных мужика быстро меня скрутили, связав руки-ноги моей же разорванной майкой. А ещё один её кусок вставили мне в рот.
Вытащив из дома, они закинули меня в багажник старенького джипа «Град Чероки», оставшегося у Димы ещё с 90-х. На котором, как и в те времена, он ездил в любом состоянии. Чаще – в нетрезвом. Майор ГИБДД, что тут скажешь…
Накинув на меня сверху грязное покрывало, валяющиеся в багажнике, сколько я помню этот джип, Дима хлопнул меня по спине со словами: «Ещё спасибо скажешь! Там такие крали нас ждут!»
Врубив музон на всю, джип понёсся в темноту, закладывая виражи и прыгая на кочках. Сабвуфер, расположенный в багажнике, разрывал мой мозг на части. Долбаный тяжёлый рок, как я его теперь ненавижу!
Стрелой вылетев из города и свернув на грунтовку, джип помчался к даче. Дорога стала совсем отвратительная и джип, прыгнув, как заяц, на очередной кочке, выкинул меня из плохо закрытого багажника.
Мне повезло – упал я в глубокий снег, а машина умчалась дальше, – моего катапультирования никто не заметил. Конечно, дача, девчата, праздник, а как там друг в багажнике, – дело десятое.
«Убью уродов», – мычал через кляп я, катаясь в снегу у чёрта на куличках.
Они вернулись минут через двадцать, к тому времени я, извиваясь гусеницей, всё-таки смог встать со связанными за спиной руками на крепко связанные ноги. Заметили они меня сразу: ещё бы, трудно не заметить на обочине прыгающего человека в трусах.
И вот я лежу на той самой даче, на втором этаже, с температурой под сорок. Внизу идёт гайгуль полным ходом, танцы, смех, повизгивания. Меня обтирает уксусом изрядно повзрослевшая и дико похорошевшая сестра Серёги и я понимаю, что скоро женюсь.
Вся моя жизнь – сладость под горечью…
Автор: Максим Чернышенко
