Париж. Молодой человек идёт через парк и видит сидящую на скамейке и горько плачущую женщину.
— Мадам, почему вы плачете? У вас горе?
— Ах, месье, не обращайте внимание!
— Мадам! В Париже женщины не должны плакать. Расскажите о вашей беде, может я помогу!
— Дело в том, что мне 39... ну в смысле 42... Хорошо. мне почти 50. Два. Это не важно. И у меня дома двадцатидвухлетний муж. Мы занимаемся сексом каждое утро, а затем он встаёт, жарит блинчики, омлет, берёт свежие фрукты, заваривает кофе и приносит всё это мне в постель. И мы снова занимаемся сексом.
— Ну и отлично. А почему вы плачете?
Женщина, продолжая всхлипывать:
— В обед я забираю его с работы и мы идем в одно из кафе в центре. Потом мы заскакиваем домой и занимаемся любовью.
— Замечательно. Так почему вы плачете?
Старушка всё ещё хлюпая носом:
— Вечером мы гуляем, катаемся на речном трамвайчике, посещаем рестораны, ходим в театр, а иногда на ужин он готовит роскошный говяжий стейк, вкуснейший десерт, ну а потом, конечно, мы с ним занимаемся любовью аж до двух часов ночи! Или до трех.
— Ну, я уже совершенно не понимаю, мадам, чем вы не довольны?!
Женщина, рыдая и переходя на вой:
— Месьееееееее! Я забы–ы–ыла, где я живуууууууу!..
