Валялись тут с внучкой, обсуждали моё суровое детство, лишённое гаджетов.
Как же дети жили в CCCР без квестов, например, не могла она понять. Что это вообще за жизнь?
И я рассказываю как. Какие квесты у нас были.
Приезжаешь летом на каникулы на дачу. Друзей нет, только бараны пасутся. Скукота. Выходишь за ворота босиком. Идёшь по траве. Пальцами ног дергаешь её. А потом резко гравий, местами большие камни. Начинаешь скакать по камням, иногда вляпаешься в коровью лепёшку.
Ногу об ногу потрёшь и сойдёт. Чистая. Возвращаться за сандалиями нельзя. Проиграешь! Нужно добраться до речки. Если камней нет, по гравию, царапая ноги.
А потом начинается пыльная дорога, ногам тепло, мягко. Вдоль берега до проезжей части тянется эта пыльная тропа. В воздухе запах воды и навоза. А на другом берегу речки повозка с ослом, везёт бутылки пустые, дребезжит страшно. Нужно её обогнать и первой добежать до поворота.
И ты бежишь, пятки бьют в землю, пыль поднимается, жарко. И всё время оглядываешься, где там повозка, отстала?
Прибегаешь первая, и долго не можешь отдышаться, согнулась, руками в коленки упираешься. Лицо вспотело, пыль налипла, ноги по колено серые. Муха гудит у самого уха. А дальше асфальт. К обеду под солнцем разогрелся, как сковорода. И как быть? Возвращаться нипочём нельзя.
Думаешь, добегу до забора, там деревяшки свалены, а после ещё что-то придумаю. И как разгоняешься, аж врезаешься в забор. Стопы горят. Запрыгиваешь на него, ноги щипят больно, забор скособочился весь. Мимо проезжают жигули, москвичи, мотоциклы. Воображаешь, что это истребители вражеские. Под смертью буквально ходишь.
Перебираешься с забора на небольшую кочку с сухой травой, переживаешь, как бы оса не вылетела и не ужалила. Быстро хватаешь дощечку, швыряешь под ноги и следишь, не полезет ли кто ядовитый. И не торчит ли гвоздь ржавый. Потом другую бросаешь чуть дальше, вперёд. И так идёшь по дощечкам, с одной на другую перебралась, подбираешь и дальше забрасываешь.
Тут вспоминаешь, что скоро бабуля позовёт обедать, а ты далеко, откликнешься, не услышат. Ох и влетит мне тогда! Нужно торопиться.
Начинаешь суетиться. Оцениваешь расстояние и не хочешь больше так корячиться, лезешь через забор, схватишь занозу непременно, и как бы не старалась спрыгнуть на мягкую грядку, приземлишься в колючку, расцарапаешься вся. А вдруг хозяева увидят, а во дворе где-то дремлет собака сторожевая, услышит и побежит на тебя?
Сердце колотится, спешишь, ноги бьются об колышки, цепляются за подвязанные к ним помидоры. По пути успеваешь сорвать самый спелый. Дёргаешь и вырываешь вместе с ним пол куста. Ужасаешься — что я наделала? Не дай бог хозяйка. Уж лучше собака. В панике выбегаешь на другой огород, за ним ещё один, и кажется, что они не закончатся никогда и всё пропало. Заодно подмечаешь, где, в каком огороде, следующий Квест проходить будет!
А потом мимо курятника, всполошив кур и на пустырь. Со злостью ешь помидор. Горячий, сладкий, соком забрызгаешься. Через пустырь идёшь вразвалочку, жуёшь. Уже и дача видна, почти дошла и вовсе не устала. И только зайдёшь во двор, бабуля позовёт: «Алла, иди обедать! Руки мой!». Потом смотрит на тебя сверху вниз, и добавляет: «и ноги!»
Поглядела на внучку, лежит, слушает и не верит.
— А если бы собака?
Была у соседей собака, она всегда сидела на привязи. Злая, вся в колтунах. Рвалась с цепи, хрипела, пасть, как у акулы. Она лаяла на меня, а я в ответ на неё.
Мне нравилось её доводить. Всем детям нравилось. Но обычно во дворах были мелкие и шумные дворняжки. Они преследовали, но не кусали. Чаще мы об них спотыкалась.
— А ещё что?
Ещё по крышам лазали, клад искали за огородами, поджигали газету лупой, шалаши строили, на плоту катались, камышами маскировку на лицах делали, когда в войнушку играли... А заплыв на перегонки?!
Да мало ли какие КВЕСТЫ мы проходили!
Алика помолчала. Потом говорит — какие-то вы были ненормальные.
А вчера иду домой, в соседнем дворе что-то строят, вырыли яму под фундамент, землю свалили рядом. Большая горка. Просто огромная. И без детей. Не понимаю, как они такие равнодушные, сидят в Майнкрафте, когда тут такая гора земли?
Сами они ненормальные...
Эх, убежать бы туда, в детство. Где деревья были большими...
Автор: Алла Дзюрич
